vê claramente quem já lavou seus olhos com lágrimas
o violão brilhava sobre a noite com o reflexo lancinante que a lua fazia atrás das nuvens ralas. foi ali que ela morreu. com os olhos abertos e um sorriso de quem se liga no mar, ela estava lá, mortinha. morta.
primeiro foram as pernas voando feito borracha. depois, saiu com o riso solto de músculo leve num som que foi embora como um navio espacial em mar, sob a popa e sua circunstância.
a notícia se espalhou pela cidade, as pessoas começaram a se reunir na praça enquanto panelas ficavam no fogo e as crianças brincando e com fome. o velho e sua barba e seus braços imensos, já abandonado pela vida, continuava tocando sua melodia, como se o violão compreendesse o saber das coisas. o som ecoava nas vielas estreitas e nos cantos esquecidos. a senhora, que não largava seu melhor amigo, o cigarro, segurava seu cachorro na coleira quando disse: — “nenhum canto é mais triste que o final.”
foi noite de novo e ela morta no mar, ainda com o riso solto. morta. é como se ela tivesse saído do espelho. o violão que voltava a brilhar agora sussurrava. morta. ela estava morta. o velho e seus braços imensos testemunhavam o lamento que vinha do mar, num silêncio que só existia no grito.
é que não existe molhado igual ao pranto.
